Dinge. Und Sachen.

Mit Franz Josef Degenhardt ist jemand gestorben, dessen Stimme und dessen Lieder immer für mich da waren; als Kind gleichzeitig seltsam beruhigend und sehr verwirrend wegen der vielen abgefahrenen Metaphern in den Liedern und wegen der Wut, die ich neben sowas wie Liebe so sehr in den Liedern gespürt habe.

Rätsel über Rätsel, Bilder, über die ich als Kind oft nachgedacht habe und die wie Märchengestalten waren - Wölfe im Mai, die in die Hand geritzte Marschzahl (?!), tote Eulen an den Türen, der Pflaumenbaum, und natürlich die auch von Richard David Precht genauso wie von mir mißverstandenen Herren Nie-Cola und Bart.
Bilder, die sich mir zum Teil im Lauf der Zeit erschlossen haben, und zum Teil noch lange nicht.

Nach Loriot reißt er ein weiteres tiefes Loch in den Chor der Stimmen, von denen ich immer irgendwie gedacht habe, sie wären ewig für mich da. Und die ich ja auch weiter mit mir herumtragen werde. Die mich, im Falle von Degenhardt, noch eine ganze Weile mit Rätseln, Wut und Liebe beschäftigen können.

Daß das nicht solche Geschichten bleiben....